Аматорские стихи

Сколько видело окурков
Бедное блюдце с египетскими богами?
Сколько помнило ублюдков
Бледное лицо с голубыми глазами?
Столько дыма в этих шторах,
Что они до сих пор пахнут бессонными ночами.
Столько крови в этих ранах, что они до сих пор живут вздохами и врачами.
Золотая осень дарит нам нас, и всё наше, что мы имеем.
Туман над озером, сигареты без фильтра и твои нежные духи.
Ко времени мы жадные - один другого голоднее.
Хотя оно убьет и нас, и наши грустные стихи.
Мне стало страшно больше не увидеть твоих перчаток на шкафу в прихожей,
Опавших листьев разноцветных и сухих.
И, если мы исчезнем, прочитай, прохожий,
Невесёлый этот, но правдивый стих.

Твой деревянный кейс и жёлтые очки
В тени под козырьками продуктовых,
И раздражает за стеклом зрачки
Дым сигарет, тяжёлых и дешёвых.
Твоя палитра, кисти и холсты
Пропахли краской, табаком и пробниками, которыми ты мазала запястье.
Предательски, листы, что ты считала дневником,
Не дали ни спокойствия, ни счастья.
Кололи до последнего,
Устали ждать пяти утра, весну и перемены.
Твои друзья, как у потухшего костра,
Замёрзли от надежды внутревенно.
А ты, как солнце в мае,
Как нарастающий лучистый свет,
Сияешь.
Тебе пятнадцать разноцветных лет.

Ноябрь. Первые морозные узоры на стекле.
Тонкие с ментолом на незастеклённом.
И тишина бьёт все рекорды по какой-либо шкале.
Я в эту осень призрачно влюблённый.
Тишина, как будто город умер, остались только плитка на советских этажах
И лавочка у школы.
Туман. И вдоль забора плавный шаг
Мимо деревьев, опечаленных и голых.