Курить, чтобы жить

Просто боюсь. Осталось два дня, а ждала я 9,5 месяцев.
И теперь сдают нервы. Парламент и скотч. Страшно, блин.

Меня тут на днях обвинили в том, что я не существую. В том что я лишь элемент декора "Девичьей курилки". Так сказать, ее минорное настроение. И страницу создают ради поддержания имиджа сайта разные люди общими усилиями. НЕПРАВДА, ДЕВОЧКИ

Грифелем чёрным остро заточенным
Линию ровную, резкую, с крошками
По идеальному, белому – хочется.
По-настоящему. Не по-нарочному.  
Хватит! Терпения, боли, доверия
Вышел лимит, израсходован весь.
Время – анархии. Действию – время.
Быстро. Решительно. Заново. Здесь.
Пламени льда векового зарницами
Жечь по сердцам, оставляя рубцы,
В толпах слепцов с каменелыми лицами
Робких сомнений бросая ростцы.
Шагом чеканным, размеренным, звонким
По мостовым, металлическим привкусом,
По нервам тянутым, по перепонкам –
Плюсом горячим за сдавленным минусом.
И – в тридцать два, залихватски подкручены,
Вымпелом ввысь, барабаном вперед!
Мы – племя новое. Мы – ох, везучие!
Время – не ждет!..

Ну вот и все.
Пока все. Хотя и больно так, будто навсегда. Последний раз курю в Аэродроме за чашкой кофе. Последний раз стою на берегу Невы, и ветер нетерпеливо срывает пепел с тлеющей сигареты.
И это все?
Неужели это все?
Пока все. В последний раз привычный маршрут Питер - Москва. И все как раньше... "Станции и типичный среднерусский пейзаж изучены до мелочей. Знакомые лица проводников и милицейских патрульных… Сформировавшаяся привычка ездить в определенном поезде, в вагоне именно с этим номером, сидеть справа у окна или спать на нижней боковой в плацкарте…Восемь часов романтики под стук колес, без которого уже не засыпаешь, минуты релакса в вагоне-ресторане и, конечно же, бесконечные перекуры в тамбуре… Здесь начинаешь задумываться о вечном, устремляя взор за горизонт, иногда задерживаясь взглядом на стремительно проносящихся мимо картинках…Здесь наблюдаешь за людьми, незаметно, через отражение в стекле…представляя себе их мир, пытаясь заглянуть в их мысли. Куришь сигареты одну за другой, не спеша, со смыслом, испытывая каждый раз новое удовольствие от любимого ритуала..."
Мне страшно. Как будто это и вправду все. Конец.
Конечно, это все не совсем правда. Возможно, я не раз еще приеду сюда. Не важно, в гости, по работе или просто так.
Только это будет уже не мой Питер.

Зачем ты плачешь, мое сердце?
От этих слез не станет легче.
Нигде тебе не отогреться,
И мне нельзя расправить плечи.
Мне – лишь пешком по мостовой,
Мне – босиком по парапету.
Тебе – отчаяния вой,
Тебе – туннель, в конце без света.
В тебе неясные картины,
Обрывки памяти времен.
Я – в оболочке Арлекина,
Дурной паяц, фигляр, буффон.
Мне все равно, как назовут –
От формы не зависит суть –
Шут и рыдая будет шут.
Так пусть рыдает. Пусть.

Он – вами презираемый дурак,
Смеющийся над вашими грехами,
Жаль не уловите вы, бедные, никак –
Что это Бог вам говорит его устами.
Над ним вы будете смеяться даже в час,
Когда замрет, возвысившись, палач.
Шут улыбнется лишь, жалея вас…

Так плачь же, сердце. Плачь.