У тебя болит душа.
Куришь, куришь не спеша.
Куришь, думаешь, мечтаешь,
И любить не прекращаешь.

Курящая женщина пахнет дождем,
В её волосах бесконечная осень.
И внутренний мир её грустью рожден.
Она угасает без четверти восемь. 

Не торопись, к чему  тревога!
Все только – сигаретный дым
Мы возмещаем с опозданием
Всю нашу правильную жизнь.

Полпачки «Кента», вот так с размаху, 
Вдыхать. И кольцами выше, выше...

Он говорил, что любит многих женщин
И что не может ей принадлежать...
Что он свободен, слишком переменчив,
Не стоит его ждать и ревновать... 

Мне кажется, когда я закурю,
Решатся вмиг проблемы и вопросы,
Всё тяжелейшее сама переживу,
Затихнут в мире все бураны, грозы…

Жизнь сигареты коротка и ярка,
Ей не остаться в памяти ничьей –
Пяти минут обычно нам хватает
Дать жизнь и превратиться в палачей...

Сигаретный дым поднимается в небо...
Может, так же и мы превращаемся в дым?
Исчезаем и таем, растворяемся где-то,
И, как он, мы летим в небо нашей мечты.

  Владимир Набоков
Ночь дана, чтоб думать и курить
и сквозь дым с тобою говорить.

А на солнце дым сигарет
Так красив – неоново-синий.
Я встречаю последний рассвет,
Я уйду, чтоб вернуться сильной.

Я сижу и курю...
Тихо,
На пути у семи ветров.
Уступите солнцу дорогу
И засветит оно из стихов! 

Мечта. Одна на двоих.

Сны. В единой постели.

Кофе. Ранним утром.

Сигаретный дым. 

Старый вокзал, до конца в электричке, спящий вагон и полночи без сна... Дверь, зажигалка — дурная привычка...  Дыма завеса, внутри пустота... Дом. Зажигалка? Нет, уже было, лампа, кровать, за окном — тишина, лист-карандаш, иль веревка и мыло? Кофе бокал, или кружка вина? Снова сломалась, и звук зажигалки, в стол пару строк, тихий шепот луны.  Грузом в мозгу бесполезная свалка... Вот бы уснуть и дожить до весны...

Сигарета, ещё сигарета...

Стих моего близкого друга (он был не против того, что выложу) 

Я вдыхаю дым сигарет...

Я…считаю…раз…два…
Как…секунды…тик…так…
И…дышу я…ед-ва…
У-мираю…вот…так. 

Здравствуй, солнце! Здравствуй, утро!
Здравствуй, я! Привет, кровать.
После прошлых бурных суток
Так не хочется вставать… 

Взмах ресниц, один, другой..
Дрожь по пальцам, сигарета..
Взглядом строку за строкой..
В мыслях - жесты, силуэты.. 

Как часто я один и тот же вижу сон:
В нем ты и все, что раньше было с нами.
Потом туман, растерянность и звон –
Вот почему я сплю с открытыми глазами.